Rosa de Plutão

Novo endereço poético:

2007-08-31T21:22:00.000-03:00

http://www.sinfoniadesilencios.blogspot.com/

Pra menina desalegre se alegrar

2007-06-24T17:55:00.000-03:00

"O ontem já passou.
O daqui a pouco ainda nem começou...
só temos o agora."

Sei como é difícil saber
que só o que existe é agora,
porque às vezes é preciso
um certo tempo ocioso
pra gente poder curar.

Mas, menina... vam'bora!
não fica aí tão quieta,
nessa anti-paixão tão seca,
vendo a sua vida passar.

Deixa só eu te contar:
Eu vi um mundo cheio de sorriso e graça!
Eu vi uns dias cheios de luta e conquista.
Eu vi pessoas, vi poemas, vi compassos,
eu vi o céu róseo e azul, meio amarelo.

Sabe o que eu quero?
Eu quero é te ver cantar.

Sabe o que eu quero?
Eu quero é te ver cantar!

Roda, roda, roda... e vai!

Vam'bora, menina boba,
pintar o rosto de palhaço!

Sai dessa, menina linda,
pula mais longe que o primeiro passo.

Sobre amor e tempo.

2007-06-17T13:37:00.000-03:00

Na falta de folha encadernada que me enterneça, vai mesmo essa tela e seus bytes.

Eu precisava dizer a alguém que me/se perguntava sobre a duração do amor umas coisas. Então digo agora:

Pense só: o tempo, as horas e as eternidades e finitudes... pense que são só conceitos forjados pelo homem. Para isso, esqueça da lógica, da física, das filosofias naturais...
Uma hora só dura uma hora porque assim foi convencionado. Há quem diga que a vida funciona em ciclos. Que é então a duração de uma vida inteira?

O problema é que a gente pega essa palavra “durar” e condiciona ela à idéia de tempo forjada pelo homem. “Durar pra-sempre” – que pra-sempre é esse afinal?

Não posso afirmar categoricamente quase nada, do alto da minha sabedoria de 17 anos. Mas eu acho que aprendi que sentimentos não obedecem a convenções conceituais forjadas por gente.
Não se deve esperar que o amor – o curioso sentimento em questão – dure eternamente, ou por um mês, ou até depois da morte.

Amor não se insere no tempo. Amor existe, inexiste, é parco, é pleno, é.

A questão é toda outra.
A chave do sentimento é o sentimento em si, o que ele provoca.
Acho que experimentar o amor é quase uma benção, uma baita de uma sorte – aí já não sei bem.
O fato é que não importa pra-sempre, por pouco, ou nada disso; importa o amor.
Não há amor que seja eterno, porque amar transcende os limites do tempo.
É isso: amar transcende os limites.

Daí é assim: é aproveitar enquanto o amor morar em você.
Esquece tempo, esquece limite... e cuidado pra não relegar muita coisa ao futuro, porque isso porque isso acaba sendo descuidar do amor.

E quando ele não morar mais... bem, eu ainda tô no início dessa parte (com o perdão da expressão temporal), ainda não sei contar o que acontece.

Enfim (santa palavra maravilhosa), caminhemos na estrada da vida, que nela as coisas sempre acontecem. E eu abro o que abriga essa palavra "coisas" pr'o que vier, entrar.

Mas ando mesmo descontente e desesperadamente eu grito em português:

2007-06-04T15:48:00.000-03:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Ausência - Carlos Drummond de Andrade

Resignata

2007-05-19T23:23:00.000-03:00

Eu tenho raiva
de quem mal cuida
de ter amor.

Gente que quase que tomba
a delicadíssima dádiva
por pura leviandade,
por besteira qualquer.

Me vem a garganta
um discurso resignado
que eu, com malgrado,
tento transmutar
em leve conselho amigo.

Ouçam bem o que eu digo:

Há que se cuidar
com todo zelo,
com todo trato,
com a própria alma,
há que se ninar com calma
esse tão raro presente.

Porque quando ele passa...
Quando ele passa, ah.

Isso é conversa resignada
do meu peito resignado,
que talvez nem valha a pena
contar.

Recesso

2007-05-16T20:11:00.000-03:00

Blog em recesso pela total falta de integridade poética das últimas (e muito escassas) produções daquela que vos fala.

Vai ver que pra escrever poesia é necessário um mínimo de clareza sobre o que se sente. Não sei fazer poesia sobre a nebulosidade patética que eu vejo em mim hoje.

Daí é isso.

Gente

2007-05-04T14:30:00.000-03:00

Eu queria viver a vida assim:
Poesia e beijos
Risos, afagos, amigos
Conversa e filosofia barata
Cerveja gelada

Queria viver a vida
dias frescos e primaveris
Chuvas fortes e rápidas de verão
Folhas secas nas ruas
Cachecol, chá, bolinhos

Queria olhar lá pra fora
e ver gente sorrindo
Gente chorando abraçada com outro
Gente pensando
ou pensando em nada
Gente bem agasalhada
com a barriga cheia
Gente com alguém pra amar

Queria ver gente
querendo saber
Gente a perguntar
Gente lutando com flores
pra garantir essas flores
que teríamos conquistado todos juntos
nesse meu sonho.

Tá martelando na minha cabeça assim:
"mais um poema infantil. mais um poema infantil."
Só que eu não sei se isso é
bom ou ruim.

Canto Torto

2007-04-28T22:13:00.000-03:00

Eu quero é que esse canto torto,
feito faca, corte a carne de vocês.
(“À palo seco”, Belchior).

Existe no mundo uma estrada
que guarda em seu fim a resposta
para todas as perguntas.

Às vezes eu penso
que é melhor nem pensar.

O preço da sanidade
pode ser a ignorância.
Daí tanta gente
conseguir viver a vida
e volta e meia até ser feliz.

A felicidade não é
senão a tolice que venda
os homens.

E é por isso que aqueles que tentam,
os que perguntam,
os que de fato pretendem
entender
(e se o fazem
é pelo desejo de resolver,
de curar)
sofrem do sofrimento pungente
que é quase dar de cara com a resposta.

Se a maioria dos homens
escolhe viver na ignorância,
eu não os posso culpar.
Nunca.

Mas há os que a História guarda
no seio magno:
os que tiveram a benção
e a maldição
de acreditar numa antiga
quimera humana inventada:
a Liberdade.

Por ela tiveram a carne
lacerada, queimada e rôta;
por ela traíram a si
e aos seus companheiros.

Em seu nome,
abriram mão da vida tola,
da ignorância doce
que é a possibilidade
de, vez ou outra,
ser feliz.

Por ela foram sãos
e por ela morreram,
ou desistiram
ou ainda se venderam
sem, porém, conseguir esquece-la.

É uma semente de inquietação que dá no peito.
Faz sentir-se às vezes tão pequeno,
mas também tão engrenagem de alguma coisa
que pode mover-se,
transformar-se.
É uma semente que faz não aceitar
e não querer desistir.

É também uma semente de fé.

Todos os que um dia lutaram por Liberdade
foram como religiosos.
E ainda o são, o serão.
É questão de crença e quase que só.
Crer que a humanidade é um todo
que merece ser livre.

Eu, por minha vez,
não sei.

Vejo nas idéias e nas práticas
- todas aquelas de que tomei conhecimento -
contradições.

Há muitos talvezes na vida
e o passar dos dias vai embrutecendo a gente
(ainda que haja aqueles poucos
que nos brotem flores).

Existe há tempos uma semente
de inquietação no meu peito,
que não me deixa respirar
serenamente.

Quase sempre eu fecho os olhos
e sinto a luz do sol
ou vento frio,
o cheiro bom da grama molhada
e o movimento que os músculos fazem
ao engendrar um sorriso.

É o meu remédio.

Mas nenhuma convicção cria raiz
dentro de mim,
porque simplesmente
a vida é dialética pra sempre.

A contradição tá sempre lá,
daí ter paz ou ser livre
parecem tão... mentiras.

Eu tenho escrito prosa seca
em versos disformes.

E se hoje alguém me perguntar o que eu sou
ou o que eu sei,
responderei com meu silêncio,
desviando meu olhar.

É como seu eu tivesse parado
após a pergunta.

Eu estou presa no silêncio
que precede a resposta.

À Saudade

2007-04-23T15:56:00.000-03:00

Hoje o que eu quero
é te cantar esse poema, Saudade.

Pois no meu peito em que um dia
residiu coisa tão boa
hoje o que resta é só tu,
já que hoje eu sou só metade.

Eu passo pelas ruas das cidades
cantando.
A música e todas as cores do céu
são doces
tal como és doce – doce demais.
De um jeito que traz na essência
essa procura pungente
pelo sabor que tinha o antes.

Antes...
quanto em meu peito
tocava um samba assim,
de amor.

Meu coração,
que um dia bateu pandeiro,
agora é choro;
bonito demais.

É doce te ter comigo, parceira,
mas, ô, Saudade,
queria só por um tempo,
num beijo imenso,
deixar-te pra trás.

Pra você.

2007-04-16T15:44:00.000-03:00

O tempo é um monstro e é um senhor.
Ele tem o poder de dar e de varrer as coisas.

Vai ver que tudo na vida é sorte.
Sorte de ser escolhido pelo tempo pra viver um pouquinho do que é bom.
Mas aí... aí acaba.
E quando acaba, vem o depois.
E no depois é só dor.
É no depois que a gente fica pensando
tudo que deveria ter feito diferente.
Tudo o que deveria ter feito mais,
e como era bom...
É no depois que a gente fica só, perdido,
pensando que não aproveitou ao máximo
o que o tempo concedeu;
como a gente foi leviano.

A minha vida é dor.
É uma base de dor que fica lá no fundo,
enquanto eu brinco, sorrio, trabalho, estudo,
e que, quando eu ponho a cabeça no travesseiro,
toma conta de todos os meus poros, mais que o meu coração,
e me faz chorar e doer
e querer e querer e querer e não ter
e sonhar que tô correndo tão rápido
sem saber se é fuga ou se é perseguição
numa noite escura da cidade dos sonhos
até que eu acordo com o coração pulando muito
e torço com toda a minha força
pra ele pular demais da conta
e sair pra fora de mim,
pra fora de mim.

Exercício (...) III

2007-04-04T23:32:00.000-03:00

São lindos dias em que o sol
se esconde atrás do próprio efeito.

Nuvens ralinhas de calor
cobrem o astro.
E nesse instante o mundo fica
quase ameno.

Ainda é claro
o seu poder de queimar tudo.
Arder o mundo,
tornar água o que for duro
(como quando homem maduro
chora sem querer chorar).

Mas o sol fica lá coberto,
quieto e disperso.
Vai morenando as coisas todas
e mais meus versos.

Exercício Poético do lado de lá da Baía II

2007-04-04T23:08:00.000-03:00

Mas eis que me vejo à frente
de uma vida semi-encantada.

Meu corpo pesado
abriga alma leve
que o vento permeia.

Eu já não sinto fome;
só sede tenho agora.
Sede d'água,
sede d'alma,
sede de ter sede sem ceder.
Sede de viver semi-encantada.

Exercício Poético do lado de lá da Baía I

2007-04-03T19:25:00.000-03:00

Um passarinho
me passa em frente
sem me notar.

Caminha calmo
"tem cá comida?
quem sabe lá?"

Me foge a vista
o pequenino,
mas tá na mente.

E eu me retiro
desse jardim
serenamente,
serenamente,
serenamente...

Preste atenção, querida:

2007-03-24T18:48:00.000-03:00

Ainda é cedo, amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora da partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção, querida
Embora eu saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem amor
Preste atenção: o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos, tão mesquinho
Vai reduzir as ilusões à pó

Preste atenção querida
Em cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás à beira do abismo
Abismo que cavastes com teus pés.

(Cartola)

Eu não poderia (d)escrever melhor.
Sou paciente desse poema.

2007-03-13T20:16:00.000-03:00

Algo me diz que o poema carente de integridade poética abaixo está queimando meu filme... hehe.

Registre-se: é tragicômico, beleza?

Se o tempo permitir, melhores virão.

Homens

2007-03-11T16:43:00.000-03:00

"Homens...!" - dizem elas,
com um suspiro
que é quase um bufar.

Homens, melhor não tê-los.
"Mas não os tendo, como comê-los?" -
elas persistem em indagar.

Esse é o século vinte e um,
minha flores.

Temos as lésbicas,
bancos de esperma,
os vibradores...

Homens nem pra objeto,
pra brincadeiras,
fingindo amores.

Ficaram obsoletos,
os velhos homens
e seus horrores.

Corações partidos,
Mentira ao pé do ouvido:
Ficaram no passado.

E as lágrimas que molham
toda noite o meu vestido
(quando eu me tiver convencido
desse papo ressentido)
já terão enfim secado.

---

A partir do poema Eu amo as mulheres, do Chacal
e de só um pouquinho de raiva do sexo oposto. =D

OrAção.

2007-03-10T14:48:00.000-03:00

Meu verso, que estás no céu:
desembaçado seja esse teu véu.
Venha a mim, tua escritora!
Seja feita a tua vontade
na minha mente
ou no papel.

A suave intesidade da poesia
me dá hoje.
E perdoa mais um poema
assim como os tantos outros
metalinguísticos mal construídos.

Eu me deixei sair da redação...
Dá um fim ao bloqueio mental!

Amém.

Ano Novo.

2007-03-04T17:40:00.000-03:00

Consegui deixar o Rosa com uma cara que me agrada.

Vida nova: ano novo.

Quem sabe um dia desses eu até não consigo voltar a fazer poemas.

Decreto arbitrário:

2007-01-28T19:04:00.001-02:00

Estou em recesso poético por tempo indeterminado.

Não porque eu quis, sei lá qual é o motivo.
Então tchau.

Mar da Noite

2007-01-20T23:34:00.000-02:00

Vamo’ dar um pulo nessa noite!
Nessa noite linda de verão...
Dentro dela eu vi praias belíssimas,
Praias de noites de verão.

Vem dar um mergulho nessa noite!
- Tá quentinha, tem medo não.
No mar azul-escuro-quase-preto
Cheio de estrelas até o chão.

Mar que eu me perdi e nem me importo
Se a estrela que me olha é água e sal.
Noite imensa, praia deserta
Esse mar paradisíaco do céu.

Te convido porque vi com os próprios sonhos
Um lugar que transbordava pela noite
Só pra gente passear, pra namorar
E também pra não pensar em quase nada.

---

Meu namorado me faz analisar os poemas:
"Isso tá bonito, mas aquilo pode ser trabalhado..."
É assim, no começo do namoro é tudo uma belezura só! Passa o tempo e vráu! Hehehehe

Primeiro poema publicado do ano
Pra espantar as moscas dessa rosa.

Dezembro

2006-12-26T15:25:00.000-02:00

Dezembro
é feito da mesma substância
de que fazem-se sextas-feiras.

Dezembro tem ventos de formatura,
de fim de filme,
véspera de viagem, de último
dia de acampamento

e primeiros
segundos após declarar-se
amante ao risonho, recém-descoberto
amado.

João Pedro de Sá

Céu

2006-12-13T14:29:00.000-02:00

Nos deitarmos na cama
- travesseiros no chão -
e, amor, até a noite
amarmos.

E depois descansando
- pés nos travesseiros -
conversarmos sobre
se o céu existe.

Existe...
O céu azul tão claro
onde estivemos
instantes atrás.

---

Ainda não sei sobre esse poema.
(Esses comentários sub-poêmicos tão meio chatos, he)

A Rosa

2006-11-28T20:37:00.000-02:00

Mas de repente, em meio
a esse cotidiano metálico pós-moderno,
Enquanto eu pensava que
nada mais não tinha muito sentido,
Chorou em minhas mãos a rosa calada,
de cores cálidas,
a rosa que deveria arder:
a rosa chorou.

A flor que era ela e era eu,
Ela chorou em frente de mim
e eu não pude deixar de sorrir.

Ela sussurrava em silêncio,
suplicava tão digna,
já era hora.
Ela morria ao lado da rosa branca que amava,
esta ainda firme,
abrindo com vigor no seio d'água.

Arranquei-a do talo
e as últimas lágrimas molharam.
Joguei o talo no canteiro da noite
E as pétalas rubras nos ares da noite:
choveu a rosa.

Choveu no meio da noite metálica pós-moderna
lindíssima
e eu não pude deixar de chorar.

.. são rubras as rosas que primeiro morrem.

------

Acho que esse é o melhor poema que eu já escrevi.

MANHÊ!!!

2006-11-24T16:18:00.000-02:00

Olha, mãe: eu sou mulherzinha, mas também sou hostil!!!

=)

Poema Piqueno e Rimado que nem na Quarta Série

2006-11-13T15:16:00.000-02:00

sabe,
acho que eu não nasci pra ser star.

quem nasce pra ser star
se sabe
se faz notar
se joga
sem medo
e a vida é um palco
e uma dor.

minha vida é uma dor.
é coisas doces também.
e o meu palco sem platéia
é meu só, de mais ninguém.

eu nem sei direito
pra que que eu nasci.

vai ver eu só nasci:
broto brotando.
mas afinal eu tô aqui!
(e daí?
vou caminhando.)

Star, star...

eu nasci foi pra ser,
estar.

A Romã, Carol, CEP-vintemílsicos e a todos os outros, por terem me feito pensar em certas coisas de um jeito mais profundo do que eu esperava, e ter aprendido mais uma poeira sobre mim.

Poema escrito enquanto eu tava chateada com alguma coisa que eu não lembro. Esse negócio de ser sensível é um saco. Coisa de mulherzinha... consome, sabe.

Cara,

2006-10-28T21:24:00.000-03:00

Tem bastante tempo que eu não escrevo. Talvez, se for contabilizar, nem tenha tanto tempo assim. Mas tem tempo... tem.
Eu escrevo espaçadamente; nos últimos tempos tenho escrito pouquíssimo. Vai ver que é porque eu tô vivendo mais. Ou não... Vai ver que é porque eu tô falando mais. O que me aflige, o que me alegra... eu falo sobre isso durante as tardes, durante as noites. Aí eu escrevo menos.
Eu escrevia bastante de madrugada. Pra papelizar o que eu sentipensava. Era bom, terapêutico, qualquer produção artística era mera coincidência. Então a arte-acidente que eram meus sentipensamentos foram tomando corpo, tomando cara de arte. Muito lixo saiu, sim, mas alguma coisa de bom também.
A minha poesia é sincera. A minha poesia sou eu, é a minha vida, são os meus sentipensamentos. A poesia que eu faço é transfusão de alma. Só que fazer é transfusão é trabalho complicado, e é tão difícil pôr a alma como ela é dentro no papel. Perigo de mentir, perigo de falta de integridade poética (leia-se 'muitos maus poemas').
Na verdade eu escrevo pouco. E não sou poeta.
Não sou poeta e aprendi a amar.
Sei escrever, isso sei sim.
Minha prima de 7 anos também sabe: ARGENTINA, ALFAJOR, BÁRBARA - ela escreveu.
Bem, há alguns poucos meses eu comecei a ler escritos pra um público que eu não enxergo por causa do holofotes na direção dos meus olhos. Da primeira vez, li um poema de víscera. Foi bonito, eu senti. Da segunda vez li um poema de cérebro. Bom poema, mas como a expectativa dos pouco expectantes era de outro algo visceral, sei que decepcionou. Da terceira vez não vi mais nada: os céus se misturaram a terra e... hehe, não, quem dera. Da terceira vez li um texto automático que tinha escrito no dia anterior e não tinha nem relido. Me perdi na apresentação, ninguém entendeu o texto, não me importei. O grande lance foi ter chamado um outro poeta tímido ao palco pela primeira vez, foi aí minha contribuição à poesia.
Enfim. Eu conheço um grande poeta. Eu conheço o poeta escritor de poesias tão lindas, tão inadjetiváveis, que... que me fizeram poeta e me fizeram entender o que é ser poeta. Eu sou e não sou poeta. Mas ele é. É um grande, grandessíssimo(!) poeta.

Espanei bem o sítio internético... Legal, legal.
Torçam por mim, amiguinhos!
Beleza então.

Vontade de Escrever Poemas

2006-10-09T21:56:00.000-03:00

Quando eu penso nesse teu jeito
doce-moreno-manso de ser
Sinto vontade de escrever poemas.

Poemas sobre teus olhos
doces morenos-flecha,
Sobre esse tudo envolvente
que você respira
e que passa a residir na minha tez,
e até por dentro.

Eu sinto poemas
- são poemas! -,
poemas pulsando.

Poemas de quem recupera o fôlego.

Poemas de uma alma plena
(Alma llena... alma que achou na vida
uma causa pra ela viver).

Post Scriptum Político.

2006-10-01T13:40:00.000-03:00

O post abaixo post foi escrito antes do debate dos candidatos na quinta feira, mas depois de uma série de entrevistas e depoimentos da Heloísa que me fizeram concluir que ela é, sim, ainda imatura para conseguir realizar coisas realmente concretas nessas eleições.

Ela tinha a faca e o queijo na mão pra facilmente destruir os discursos direitistas e reformistas desses candidatos outros por aí, mas não teve maturidade, não estava preparada para tal. Muitas vezes deixava de politizar o discurso pra cair em lugares comuns, atacando com agressividade políticos e jornalistas, em detrimento do que realmente merecia ser ouvido. A hora era de politizar o discurso no máximo possível, porque outra oportunidade como essa vai demorar a surgir - a corrupção desmascarada na boca do povo e uma frente de esquerda unida, apesar de tão heterogênea.

Fui assistir o debate dos candidatos na TV Globo quinta feira com receio. Heloísa chegou a colocar questões importantes, polarizou bastante com Geraldo Alckimin, colocou cartas significativas na mesa. Mas foram os minutos finais do jogo, e ainda assim ela deixou passar muita coisa, como a menção do Pró-Uni pelo candidato do PDT.

Isso tudo me entristece. Talvez eu esteja idealizando um herói esquerdista plenamente capaz de unir as oposições e tudo mais... mas acho que a política requer sempre uma quantidade razoável de fé. A militância é também um ato de fé, de crença em alguma coisa. A Frente de Esquerda juntou gente nos últimos tempos. Sabe-se lá quando isso poderá acontecer de novo.

Luis Inácio por mais 4 anos.Outro dia li uma biografia resumida do "metalúrgico".
Mas que grande sacanagem.

Bem... pelo menos ano que vem teremos Chapa Ação e Luta no Pedro II Humaitá, pra gritar contra esse e outros tantos que pisam na gente.

- Hoje o tempo tá mais com cara de que é dia de finados, não dia de eleição.
- Na verdade, é quase a mesma coisa.

Algum Sentimento

2006-09-28T13:21:00.000-03:00

Tenho um sentimento
na cabeça e no peito
não obviamente lírico
,não obstante honesto.

É um sentimento assim
que eu mal sei sentir
Mal sei dizer
desse algum sentimento.

Diferente do que eu quase já pensei
É como uma página inesperada
Viravolta inesperada
Desgostosa à primeira impressão

Uma página tensa
talvez censurável

O fato é que não sei
nem que fazer
nem que pensar

Só sei mal-sentir esse algo
E esperar o tempo passar.

-----

A formatação tá estranha, mas é porque o blogger quis e eu não sei fazê-lo se comportar.

Esse poema eu recitei no último CEP 20 000, mas acho que ele ficou meio deslocado, sei lá.
Deslocamento é uma sensação em evidência ultimamente.

Dia 1º, vote consciente: cuidado pra não entrar em depressão profunda.

Lula filho de Satã
Alckimin tucano neoliberal banqueiro (ai)
Cristovam Buarque simplesmente inútil e hipócrita

Heloísa Helena imatura, imatura, imatura, cagou a chance da Frente de Esquerda nas Eleições.

Pois é.

Imagina

2006-09-14T17:44:00.000-03:00

si eu fosse pra Argentina
siêu apertasse a buzina
síu carro dobrasse a esquina
iêu chegasse em Teresina
siêu lutasse com a rotina
("nordeste di'Amaralina...")
siêu matasse a tal menina
siêu morresse - ai, que sina!
siêu acabasse com a rima
destrambelhasse o poema
-que pena!

Foi bem exatamente o que eu fiz.

Motivo

2006-08-23T13:00:00.000-03:00

O seu cheiro desfia as leis da física

e nem é só por isso
que eu gosto dele

Ex-Quadras

2006-07-18T19:02:00.000-03:00

Vai sangrar a minha vida
Quando eu lhe disser adeus
Sangue d'alma, poesia
Sangue poeta, o meu.

Sangrar todos os sentindos:
Como rios sangrarão
Mas às vezes é preciso
Ir à outra direção.

Lindo sonho, o que passou...
E eu nem monstro, nem bem flor,
hoje visto um par de asas -
Eu, meu próprio caçador.

Canto a lágrima que chora
E não pára de escorrer
Minha vida vaga corre
Pra bem longe de você.

Cantador das água claras,
Eu nem peço seu perdão
Minha vida vasta voa -
Pé-de-vento, coração.

Catarse que eu quero Paz.

2006-06-28T14:38:00.000-03:00

A vida é uma bela
d'uma duna de clichês:
grande, desconstruído e belíssimo
monte de grãos.

Tive um sonho
cincoemeiadatarde
que me desconstruiu o chão,
me afogou nesse monte de grão.

Quando venta um pouco mais forte
chão de areia é pó-de-vento.
Vai com o vento
E não tem mais chão.

E mais uma vez acordei humana
E me vi vi-vendo
tudo que me foi previsto,
mais minunciosamente do que havia previsto.

"Quem diria..."
Quem diria que eu viraria gente
tão como as outras.

Me lembro de pensar que era simples:
se eu saldasse meus problemas zero,
então bastava não mais cometer erro algum.

Acertei no pensar que é simples:
A vida segue simples
o curso dos tropeços e quedas.

Eu somo como todos eles.
São como eu,
somos.
O corpo são
no curso da vida humana.
Um sonho.
E só?

La Huída

2006-06-16T16:45:00.000-03:00

Quiero huir.
Y no es cobardía decirlo así.

Tengo ganas de huir con él
O mismo sola.
Huir por la vida a fuera
Por la calle a fuera,
Sea cualquiera.

Como el vento que lleva la peña,
Soy el que lleva y el que vola,
Alma llena y sola.

Soneto ao Revés sobre o que Vale à Pena (ou Projeto que eu não consegui melhorar e deixei assim mesmo.)

2006-06-09T23:10:00.000-03:00

(adaptado de 27.03.2006)

As noites quentes de ar pesado
em que o sol se faz presente
à penumbra prateada de sua consorte

As madrugadas esticadas ao meio dia
em que a fria lua se banha
nos raios salgados de quem a ama

São os dias em que a gente entende
que só aquele que aprende que
construir, proteger e lutar pelo Amor
é o que vale à pena
é que vive a vida plena.

Nas madrugadas de meio dia
E na magia das noites quentes
(furtivos encontros de amantes):
Aí é que mora o meu poema.

E dessa você não sabia.

2006-05-23T18:04:00.000-03:00

"Na noite de 15 de novembro de 1889, foi constituído o Governo Provisório da República recém-proclamada, tendo como Chefe o Marechal Deodoro, com poderes ditatoriais. (...) O primeiro ato do novo governo foi dirigir uma proclamação ao país, anunciando a mudança de regime e procurando justificá-la. Pelo Decreto n. 1 foi adotada, a título provisório, a República Federativa como forma de governo da nação brasileira, até que resolvesse a respeito o Congresso Constituinte que seria convocado. As Províncias do extinto Império foram transformadas em Estados federados.
De todas as Províncias chegaram logo manifestações de adesão ao novo regime, quase sempre da parte dos velhos partidos monárquicos. Destarte, a República foi estabelecida em todo o país praticamente sem lutas, salvo no Estado do Maranhão, em que antigos escravos tentaram esboçar uma reação, correndo às ruas da Capital com a bandeira do Império e dando vivas à Princesa Isabel. Foram dispersos pelo Alferes Antonio Belo, com o saldo de três mortos e alguns feridos. Os três negros, de que a História não guardou os nomes, foram os únicos mortos da Proclamação da República no Brasil."

(Bandeira Provisória do Brasil, até 19 novembro de 1889, reprovada por Marechal Deodoro, sendo oficializada a bandeira atual. Te remete à alguma coisa?)

13/06 - Brasil x Croácia (Copa do Mundo de Futebol)

30/05 - 1301 x 1303 (Campeonato Feminino de Futebol do Colégio Pedro II - 2ª e 3ª séries do E.M.)

Eu quero fazer um poema.

2006-05-16T13:58:00.000-03:00

Eu quero fazer um poema
Sobre como o Amor quebra os limites do tempo
Transcende o conceito de eternidade
Como caem uma por uma as parede do universo
Pelo efeito absoluto
do sentimento que desencarna o mundo.
É o éter, é o nada, é o tudo
É.

Ele convive com o materialismo dialético
Com a alta da Bolsa de NY
Ele permeia as gentes
E circula pelas veias velozes
E se encontra com a vida
Volta e meia
Quando no peito bate.

Quando no peito bate
É sentença definitiva:
Sentença final pra vida vã
E sentença reticente pr’uma outra coisa.

-----

Esqueleto/começo de poema que pelo visto não vai ter carne/continuação. "Deixa estar" - deixo!

Fora tudo que eu me perco, fora tudo mais que eu penso, eu só penso nele.

Elegia do Tranqüilo Caos

2006-05-02T18:15:00.000-03:00

A poesia secou em mim
porque eu enxerguei a necessidade metafórica
tola do homem.

Eu cansei dos sons das palavras
como instrumentos decorativos
ou, no pior dos casos,
como instrumentos de impacto
pra mais uma arte filosófica genérica.

As coisas se tornaram simplesmente coisas,
bem diante dos meus olhos.
Feituras das gentes,
as bestas gentes que acreditam ser a vida
essas todas coisas mortas
que elas inventam pra viver.

Isso não é um acesso de nojo,
revolta anti-humana.
Isso são fatos.
E é de constatar e expor fatos que eu vivo agora.
Porque eu mirei as coisas como elas são:
coisas,
sem filosofia,
sem polissemântica.

E eu não fui menos feliz por causa disso.
Ou fui?
Eu me intriguei defronte à vida humana,
Mas com aquele intrigar-se frio,
Desprovido de envolvimento emocional.

Apêla Rosa.

2006-04-17T18:23:00.000-03:00

Não deixe morrer de solidão
a última rosa de Plutão.

Ela não tem principezinho,
menino pequeno encantado,
Ela não tem ao redor carneiro
nem viajante perdidassustado.

Ela só tem aquele brilho,
o doce brilho fugaz
da delicada solitude atroz
que a definha aos poucos,
lindamente...

[Ao amigo aniversariante Brazucanadense e futuro Doutor Coimbra,
esse poeminha meio sem graça, mas que foi uma injeção de oxigênio
pra essa rosa escritora há um tempo dormente.]

Eletroelegia

2006-03-27T21:08:00.000-03:00

Pensando em fabricar
Qualquer produto-palavra que fosse
Me encontrei com a caneta invisível às mãos
E um papel digital.

Nada disso é orgânico;
Ser orgânico não é orgânico
Mas com a caneta inexistente
E esse rio raso que vai do que eu penso
Pro que eu falo
Eu produzo um som metálico
No plástico sob os dedos
Do meu orgânico Ser
Orgânico.

O barulho-produto
desse tudo no mundo que não respira
se tornam coisas físicas
são coisas matemáticas
ondas etéreas eletromagnéticas
E se anulam umas às outras
E se somam umas às outras
E se opõem e se casam
Invadindo meu orgânico Ser
Orgânico?
As ondas elétricas de informação nenhuma
Entram em mim sem licença
E me tomam como raios
eletro-eletrônicos
eletrocutantes
eletrochocantes
Eles revelam ao meu orgânico Ser
EnganadoQue de orgânico
nada tem.

A respiração é codificável.
E ser orgânico
é ser um composto químico organizado carbônico.

Pensando em fabricar
Qualquer produto-palavra que fosse
Martelei um projeto de elegia algébrico
Sobre uma máquina-Ser que chora.

Casa

2006-03-23T13:57:00.000-03:00

Eu sempre ouço passos
Mas não tem ninguém em casa
Eu ouço os sapatos arrastados
no chão da minha casa
Mas não tem ninguém.

Eu ouço o vento ventando
E a porta batendo
E a chave girando
Eu ouço o sangue correndo
O coração batendo
Eu ouço a vida seguindo
Mas não tem ninguém.

Não tem ninguém em casa
E isso é um intervalo no tempo.
Não tem ninguém em casa
E sem ninguém em casa
Minha vida tá em pausa.

O vento ventando
Passarinho cantando
Cachoeira aguando
dentro de mim
O sol brilhando
desse jeito assim
O tempo não passa
Não para
O tempo não é
Não tem ninguém em casa.

Casa, me dá asa
Pra voar que nem o tempo
Pra passar que nem as horas
Pra voltar pro firmamento
Pra onde só haja vento
Pr'eu chegar na minha
Casa.

A Mórbida História de Um Verso que Morreu.

2006-03-14T15:14:00.000-03:00

Um mosquito picou meu verso.
Ele inchou, coçou, enrubeceu, incomodou
e demorou uns três dias pra sair.
Quando saiu
já estava pequeno e quase desaparecido.

Um ônibus atropelou os pés do meu verso.
Abusado, ele esperava irriquieto pra fazer a travessia
depois do meio fio, já na estrada,
e por pequeno e quase desaparecido que era
- mas tinha empáfia, isso tinha -
passaram-lhe as rodas graúdas do veículo
sobre os ossos dos minúsculos e pouco ágeis pés
e agora meu verso andava por vezes perneta,
por vezes de ponta-cabeça.

O grafite do lápis partiu-se
inacreditavelmente ao meio
enquanto eu passava pro papel meu verso.
Por não houvesse apontador por perto
,outra caneta, outro grafite,
meu verso ficou pelo meio,interrompido.
E sem sentido.

Ficou então frígido meu verso.

Meu verso enrubecido, perneta, interrom__
pido
não fazia sentido
e nem podia sentir mais.

Meu frígido verso olhou-me bem nos olhos
como um paciente terminal pr'os românticos
(aquele que já não sente mais
pr'os românticos e pr'os versos em verdade jaz)
E cantou-me um cântico de morte.
Meu frígido verso pareceu-me o mais sensível que eu já vira antes,
mas no entando não sentia nada.

Meu verso pediu pra morrer.

E eu coloquei noutros versos
a história frígida do meu verso frígido assassinado
pelo acaso
no ocaso
ou destino infeliz
que esse meu verso teve.

Super Rodapé de Reportagem (estilo "Agamenon Mendes Pedreira também quer mesalão".)

2006-03-07T12:28:00.000-03:00

Bárbara Araújo Machado tem 16 anos ("só?"), é estudante do Colégio Pedro II ("ihh..."), é chata e não sabe mais escrever nada.

Engrassado ("com dois ésses?")... Bárbara Araújo Machado se pergunta: "Did I lose it?" ("em inglês?") e um pouco depois "Did I ever had it?" e ainda "Why the hell am I thinking in english?!".
Engrassado... Outro dia a avó de Bárbara Araújo Machado lhe disse, gestualizando ricamente e a fazendo lembrar uma dessas atrizes mais idosas cheias de trejeitos: "a vida... é uma incógnita.".
Bárbara Araújo Machado vizualizou automaticamente:

x = vida

e não gostou muito do que viu.

Sabe, Bárbara Araújo Machado gosta pouquíssimo de matemática, e gosta meníssimo do fato de que a matemática tem alguma utilidade. Mas Bárbara Araújo Machado lembra então de sua so-called ("inglês?") teoria de que inutilidade não existe e resolve pensar então em outra coisa.

Bárbara Araújo Machado tinha certeza de quem era até os 11 anos, mais ou menos. A partir de então, tudo se tornou possível, podendo ela ser qualquer coisa, podendo ser o próprio 'ser' uma invenção do homem. Bárbara Araújo Machado surtou? A princípio - a princípio - não.

- e fez uma pausa pra buscar o almoço.

Parou tudo e pensou que almôndega é uma coisa extremamente fofinha. E ficou feliz com isso, que existisse uma coisa fofinha no mundo assim como almôndega. "E o que é isso de existir?", perguntou e não respondeu.

Bárbara Araújo Machado pensa que pensa bastante, mas tudo tá no jeito como se pensa. Ela quase é satisfeita com o jeito que pensa; é o jeito dela mesmo, então tudo bem.

Fala besteira que é um espetáculo, Bárbara Araújo Machado. Mas ela não acha besteira não... porque não é, realmente.

Bárbara Araújo Machado é pouquíssimo fã de entrelinhas e meníssimo fã de complicações. Bárbara Araújo Machado detesta complicações bestas, mas não pense que não gosta de desafios.

Bárbara Araújo Machado quer ser uma árvore de guaraná na próxima encarnação, mas como o acúmulo karmico não permitiria, ela gostaria de ser um sapo antes.

Confissão Bárbara

2006-03-03T13:20:00.000-03:00

Desculpe se eu estava distante,
É que eu sou distante.

Eu disto
E distôo
Meu tom é outro
Meu tom é meu
O Meu não é daqui
Não é cor daqui
Não é nota musical que se ouça
Aqui.

Eu distôo
E disto
Eu disto distôo
Eu distôo disto
de tudo isso
Do Isso todo

Ai... ai, eu não sou daqui.

[do dia 06/02/06, encontrado ontem, considerado hoje. tchááu!]

Era uma vez quando eu escrevia.

2006-02-24T20:55:00.000-03:00

Então, só pra não dar poeira, vai a super poesia-palhaçada-em-trio que fizemos eu, Mimilho e Larissa na... terça feira.

Amor de Kafka

O Amor é como uma barata.
É constante como uma barata.
Nem uma bomba atômica pode destruí-lo.
Ele pode sobreviver até uma semana sem cabeça!!
Porque o amor não passa pela razão...

O Amor tem asas para voar!
E traumatiza e desespera.
Inesquecível à primeira vista - e à ultima também...
Amedronta até a mais valente das criaturas
E se hesitando em demasia, é possível deixá-lo escapar.

...ah! E é marrom!

Por Que É Assim, Meu Bem.

2006-02-12T21:29:00.000-02:00

Pelo doce sonho que me destes,
Ora, meu bem, eu sou grato.
Rastro das horas mais doces
Que foi o que ficou da nossa vida.
Um sonho.
E só?

É o nosso maior bem, meu bem. É o nosso bem maior.

Altas noites luzidas por sonhos
São sementes de plenitude finitas.
Sonhos findam.
Inevitável destino dos sonhos luzidos:
Morrem.

Mentiras não são,
E isso é inquestionável,
Única verdade absoluta que há.

Belíssimas semente que hão de morrer...
E deixar na gente o gosto da maior saudade.
Meu bem... que privilégio tivemos de dormir e acordar dum sonho.

2006-02-06T15:56:00.000-02:00

Por aqui, por enquanto: www.fotolog.com/babsteiras

Faz tempo que eu não escrevo assim, sangrando.
Faz muito tempo.
São os poréns da felicidade.

Rá Rá

2006-02-01T19:30:00.000-02:00

Rá - quero ver alguém me aguentar com blog e fotolog.

Mas aí então...

Entrei em semi-nãoébemessaapalavra-crise bioastrológica após uma aula sobre sistema reprodutor feminino. Vai falar pra Bárbara-canceriana que ela tá matando um óvulo de 28 em 28 dias...
Todo mês me morre um gameta. Todo mês morre uma parte do meu útero e me desce em sangue.
É o velório pior de todos - o de quem nem existiu.
"ser homem, escapar de ser aborto"... Augusto dos Anjos.
Meus instintos maternais quase me assustam. Não fossem absolutamente naturais e bárbaros... Útero, ovário, óvulo... faleceu meu endométrio e agora, não bastasse a dor da cólica, tô de luto por isso.

- licença poética pra exagerar -

Mas ser mulher é a coisa mais incrível que há.

2006-01-30T21:29:00.000-02:00

Porque a Natassja tem uma máquina digital e o álbum do Orkut não é o suficiente:
www.fotolog.com/babsteiras

É, é, é.

Aahr...

2006-01-29T19:03:00.000-02:00

...nossa. tá difícil, viu.

Tá difícil.

Nhmmm...

2006-01-27T16:55:00.000-02:00

Tempo.

- Tempo, tempo, falta um tanto ainda, eu sei, pra você correr macio. (...) Tempo, tempo, tempo, mano velho... Vai, tempo amigo! Seja legal. Conto contigo pela madrugada. Só me interrompe no final.

Ahm, é, ah, sei lá.

... .

2006-01-25T12:54:00.000-02:00

Bom dia, tristeza.
Que tarde, tristeza! Você veio hoje me ver.
Já estava ficando até meio triste de estar tanto tempo longe de você.
Se chegue tristeza... se sente comigo aqui nesta mesa de bar.
Beba do meu copo, me dê o seu ombro que é para eu chorar.
Chorar de tristeza. Tristeza de amar.

(Bom Dia Tristeza - Vinicius e Adoniran.)

Grão

2006-01-21T19:00:00.000-02:00

Não conta pra ninguém,
Mas talvez eu preferisse não ter raiz.
Invés de flor
,na cúpula-caule
Invés de tronco
,arraigado e austero,
Antes fosse eu grão de pólen.

Grão de pólen,
O coração da flor.
O coração.
Que voa.

O grão de pólen é o cárdio do mundo.

Que o mundo pulsa
Combinado ao pulsar do grão
Encaixe chave do mundo
Equilibra e silencia toda questão.

Grão
Cárdio puríssimo que voa
E chão
Pra brotar vida e vidar broto.

Eu queria ser o cárdio do mundo
Porque sou toda isso.
Eu sou o coração
Que pulsa apertado
Arraigado na cúpula-caule
Querendo, querendo
Vôo.
O vôo do cárdio do mundo
,que era eu.
Seria, serei
Sou eu.
Eu sou o cárdio do mundo
,Grão.

2006-01-16T20:37:00.000-02:00

[shh....]

2006-01-12T21:31:00.000-02:00

"Liberdade, essa palavra
que o sonho humano alimenta
que não há ninguém que explique
e ninguém que não entenda."

Às favas com o controle social e as sanções e a estratificação e os teóricos e os espectadores e a programação visual e todas as programações e as repartições partidos empresas corporações sintaxe revogações decoros racionalismos foco objetivismo carga emocional indigestão ordem numero gênero cla ss i fi c ações

E a União Monetária e Econômica européis rumo à União Política.

Às favas com os sapatos apertados.

Vasculhando arquivos:

2006-01-10T12:59:00.000-02:00

Entre outras, que eu não vou botar pq o blogspot demóóóóra...

Resultado: Saudade.
Êê, nostalgiazinha boa da muléstia!

"Eu tenho um blog!"

2006-01-05T13:45:00.000-02:00

[grades estúpidas grades]

Oi! Feliz Cinco de Janeiro de Dois Mil e Seis.

Ééé...
fffff, sai poeira...

Estupidamente feliz.

Isso é meio problemático até, visto que as provas começam segunda feira e é necessário que eu me desredbullze até lá, de preferência um pouco antes.

[Vamos fugir pra Porto Rico
Vamos ignorar os transeuntes
Vamos salvar o mundo
Hibernar em Penedo
Caminhar até onde for
longe, calmo, florido.
O céu azul a gente mesmo faz.]

No Front Noturno

2005-12-28T10:33:00.000-02:00

Hoje eu fui deitar pensando
Que enfrentaria mil exércitos por você.

Pulverizaria, execraria, aniquilaria
Qualquer sombra de nuvem pequena enxerida
Que ousasse bloquear o brilho
Do sol do céu do meu sonho seu
Que iluminasse suave o seu rosto.

Minha poesia,
Eu quebraria mil janelas.

Me postaria valente,
Em meio ao caos do pequeno vilarejo,
Na frente do gigante féreo
Que atacava e arrancava e assustava
Desafiaria com empáfia o monstro
Pela plena certeza da tua presença em mim
,que me faz maior que todas as coisas.

Eu vôo alto
por conta de ti.
Vôo condor e cego
por te conter.
Vejo tudo claro
embaçado
Vôo muito alto,
perigosseguro.

Fui deitar pensando assim
Mil muralhas, mil mulheres
Mas então me concentrei em dormir.

Feche os olhos, minha poesia,
Cai no sono
Pra que possamos nos encontrar depressa
Um nos braços do outro.

Reinos

2005-12-20T21:17:00.000-02:00

- Comecemos do começo. Certo?
- Certo.
- Meu reino por uma bala de menta.
- E o meu, por uma borracha.
- Apagar...?
- Uhum, Ela.
- Meu reino por uma bala de menta e o teu por Ela.
- O meu por uma borracha!! Mas... ah, de preferência por Ela.
- Mas... onde viveriam se trocasse?
- Se tivesse Ela por meu reino, viveríamos nela então.
- Ela é um reino?
- Sim. Meu reino e minha soberana.
- Ora, se Ela é teu reino, então quer trocar Ela por Ela?
- ...ah, não me embole! Esqueça essa história de reino. Eu a quero, mas se não puder, quero apagá-la da cabeça.
- Mas borracha é tão triste... desacontecer as coisas assim.
- Drummondiano...
- Eu não!
- É sim. 'Mais vale amar e sofrer que não amar'. Tão drummondiano esse discurso.
- Como queira; eu só queria uma bala de menta agora.
- E eu a ela.
- Então ficamos os dois nessa querência.
- É.
Quando então chega Ela trazendo um drops de menta para oferecer-lhes.

Las imágenes (?) no mientem.

2005-12-14T20:37:00.000-02:00

Foram flagrados hoje dois prováveis integrantes da Máfia-com-ême-maiúsculo Hispano-brasileira percorrendo os corredores do Colégio Pedro II, Unidade Humaitá II.
Testemunhas afirmam tê-los visto socializando-se com alguns alunos, "fazendo justiça" na fila da cantina, amedrontando transeuntes, arrasando corações de donzelas, tirando doce de criança e... sim, comendo croissant de queijo num guardanapo do Senninha.
A seguir, fotos sacadas por testemunhas oculares.

(Antonio Banderas?!?!?! ...!!!!)

2005-12-11T15:00:00.000-02:00

http://musica.busca.uol.com.br/radio/index.php?busca=jorge+ben¶m1=homebusca&check=artista

(Abre noutra janela, né!)

Vai no 'Puro Suingue' e avança até ela:

Que Maravilha (Jorge Ben/Toquinho)

Lá fora está chovendo
Mas assim mesmo eu vou correndo
Só prá ver o meu amor
pois Ela vem toda de branco
Toda molhada, linda e despenteada, que maravilha
Que coisa linda que é o meu amor
Por entre bancários, jatomóveis, ruas e avenidas
Milhões de buzinas tocando minha harmonia sem cessar
Ela vem chegando de branco, meiga, pura, linda e muito tímida
Com a chuva molhando o seu corpo lindo
Que eu vou abraçar
E a gente no meio da rua do mundo
No meio da chuva, a girar, que maravilha
A girar, que maravilha
A girar

---

Hoje eu procurei "chorar" no Novo Dicionário Aurélio, 2ª Edição. Recomendo a experiência.

Chove, chuva, chove sem parar

Ah, aproveita e ouve o 'Puro Suingue' inteiro, porque realmente... .

Uhum, a vida é um lance fascinante.

Faz
Si
Nã
Te.

Namastê!

Janelaberta

2005-12-06T20:32:00.000-02:00

Dia desses eu quedava por aqui
Ouvindo o silêncio cheio de barulhos do mundo
E tive vontade de contar pra todo mundo
que eu amo
que eu amo.

Quis subir num palco pequeno
Cantar umas músicas que gosto
Rir de vergonha e ver na platéia
Essas pessoas que amo.

Pensei numa festa bem grande
e sorvetes e coisas
e danças e gestos
no amor da minha vida
tantas coisas.

Volta e meia me vem uma vontade de contar pra todo mundo
que amo
que amo
, que amo a vida
a pesar.
,que amo a vida
apesar.

Soprar em cada ouvido
de todo mundo
que amo
como lhes gosto
e amo
e que choro e que teimo
e que tem vez que quero
fugir
abraçar
tomar
casar
morrer
dançar
querer
amar
desamar
ler
olhar
cantar
cuspir
piscar
fitar
verborragiar

Doce doce doce
Eu quero tudo,
certas vezes.

Certas vezes eu não quero nada.

Tem certos dias certos que eu me jogo na cama
e me deixo
voando.

Dia desses eu quedava por aqui
E como tantas vezes levantei só
pra buscar papel e caneta.

Pra das as caras

2005-11-29T15:56:00.000-02:00

Estabaco

Menininha de bicicleta
se esborrachou!
Se estabacou:
voou o chiclete,
bateu com a cabeça no chão,

'ranhou o braço,
ralou joelho
caiu bonito!
(ou muito feio...)

Menininha quis chorar
mas respirou fundo.
Fechou o tempo,
ficou de bico e tudo.

Pensou até
uma porção de palavra feia
que ouviu na feira.

Caminhou com a bicicleta
como quem volta da guerra
(poeira, suor e sangue
como quem volta da guerra)

- A mamãe vai resmungar.
A mamãe vai reclamar.
...hoje não é meu dia,
como diz a minha tia.

(Baseado em fatos reais e doloridos)

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"Vaticano lança documento contra a cultura gay".
O Papa é pop.
O Papa não gosta de rock 'n roll e quer que todo mundo pegue AIDS.
O Papa é pop.
O Papa acha que gay é tudo doente e pecador.
E nem pra fazer um exorcismo em massa nesses viadinhos nojentos...

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Vou lançar um ode ao cabelo do João Moreira Salles. Aí sim, uma coisa totalmente inovadora e original.

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CP2 Summer school!

Será que teremos um Summer Dance com direito a Prom Queen?

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Ando tendo ultimamente certos devaneios mórbidos. Tô no hospital - paciente terminal? - e gente que me ama muito rindo e chorando. Mas eu sou como aqueles doentes de filmes, que 'tão sempre de bom humor, mesmo pálidos e magros, contando piadinhas.
Novos devaneios pra coleção!

- Êêêê, vamúz fazerumá féztaaaa
(palpite pra letra da próxima música a emplacar no top 10 mais tocadas do país)

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Que post besta!

Pá-rá! (pã pã) Pra animar a féz-tá!

Poètique d’Epris Tristonho

2005-11-23T21:55:00.000-02:00

J’ai besoin de mon coeur de volta.
Volta, coeur... mon amour que j’ai perdu.
Substitui les temps de soupir
Pelo teu jeito de sorrir.

Ah, douce coeur...

...parfois, il manque paroles.
Tanto me falta, sans toi.

Abaixo à exclusão territorial!

2005-11-22T16:56:00.000-02:00

Então de repente me veio - por que é que ninguém tá nem aí pra Tocantins??

Quantos pessoas de Tocantins você conhece? O que você sabe sobre a cultura de Tocantins? História?
Quantas músicas você conhece cuja letra seja algo como "ôÔ, meu Tocantiiiins / góóósto de vocêÊê!"?

- Oi, tudo bom?
- Tudo! Já te apresentei meu amigo Zé? Ele veio lá de Tocantins!

Um diálogo desses é extremamente improvável de ter ocorrido na sua presença.

Pois cheeega disso! Dessa ignorância, dessa exclusão!

Habitante: tocantinense.
Situação geográfica - sudeste da região Norte.
Área: 277.321 km².
Limites: Maranhão (N e NE); Piauí e Bahia (L); Goiás (S); Mato Grosso (SO) e Pará (NO).
Características: planaltos (chapadas ao N e espigão Mestre a L); planície do médio Araguaia, incluindo a ilha do Bananal (SO).
Clima: tropical.
Cidades principais: Araguaína, Gurupi, Porto Nacional e Palmas.
Rios principais: Tocantins, Araguaia, do Sono, das Balsas e Paraná.
Hora local (em relação a Brasília): a mesma.
Colonização: portugueses e bandeirantes paulistas.
Economia - comércio, agricultura e pecuária.
Agricultura: arroz, milho, feijão e soja.
Pecuária e criações: bovinos, suínos, caprinos e ovinos.
Minérios: calcário, brita, gipsita, argila e ouro.
Indústria: alimentícia, madeireira, construção civil, metalúrgica e confecção.

Capital do Estado - PALMAS
Código DDD 0 XX 63 - Nº do telefone
Habitante - Palmense.
Situação geográfica - Área: 2.752 km².
Limites: Tocantinea (N); Paraíso do Tocantins (L); Porto Nacional, Monte Carmo (S) e Aparecida do Rio Negro (O).
Altitude: 260 m.
Economia - comércio, construção civil, indústria, pecuária e agricultura.
Indústria: cerâmica, artefatos de cimento e metalúrgica.

Formação histórica:
Desde o século XIX a idéia de separar as porções norte e sul de Goiás já alimentava movimentos populares. Em 1821, uma revolta separatista eclode ao norte de Goiás. Em protesto contra o isolamento da região, promovido pelo rei Dom João VI, o desembargador Joaquim Teotônio Segurado proclama o governo autônomo de Tocantins. A revolta é dominada por Caetano Maria Gama, primeiro presidente da província, nomeado por Dom Pedro I em 1824. No início do século, a idéia é retomada, mas, só a partir da década de 70 passa a ser seriamente discutida no Congresso. Criado por determinação da Assembléia Nacional Constituinte, em 1988, é o mais novo Estado brasileiro, formado com o desmembramento de 277.321 km² que pertenciam ao Estado de Goiás.

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Eu gosto dessa política 'o-blog-é-meu-falo-nele-o-que-quiser'. Salve a liberdade de expressão! Salve Tocantins!

Fragmentos

2005-11-17T18:26:00.000-02:00

Obs.: Não garantimos a integridade/qualidade/originalidade/utilidade/entretenibilidade (?) do que vem a seguir. Siga, se tem coragem!
Na pior das hipóteses, "pelo menos tá coloridinho!"

Diz-me, Guel

- Proteja o patrimônio Público!

...Proteja o patrimônio
________________poético
________________pútrido
________________projeto
________________progétil
,por favor.
,por obséquio.

Conclusão

É preocupante:
Começo a sentir os sintomas.
É intrigante, assustador.

Eis o remédio:
Me toma.

Pós-Qualquer Coisa

Eu não tenho nada pra escrever.
não tenho pensamentos formados
formações de pensamentos
expressões ou pré-idéias
Idéias(-)pré-intuídas que soem como possível poesia
Eu não intuí nada
Não sinto penso sei
E escrevo como se recitasse
(com nojo)
fosse um homem suado como aqueles
e gesticulasse com afronta à platéia
Escrevo assim
como um personagem sem rosto
real e que cospe no microfone
e no desafortunado que está a menos
de 5 metros de distância
do palco
de luz amarela e foco
no homem suado
de que uso o corpo
pra recitar-escrever
esse monte de nada difuso.

Decida-se por um Título

- Devenda o escrever, me alumia.
- Ex-crê-ver. É sobre o que antes cria e agora vê.

Minha mente supostamente criativa não pensou num título e desistiu

2005-11-14T21:58:00.000-02:00

Fim de Tarde

[Águas, me levem!]

Está frio aqui.
Eu tremo, tremo um pouco.
Anseio por cobertura.

...por encostar minha cabeça no seu ombro,
Com os olhos no horizonte,
Quando estivéssemos lado a lado
Sentados, num silêncio puro
(no qual se pudesse ouvir música até),
E ventasse bem.

O movimento leve
Tão natural
Lhe causaria surpresa
- eu suporia –
Mas você não se atreveria a mover-se,
Com medo de interferir no tanto mágico
Que haveria ali.

E quedaríamos os dois
No silêncio música
,minha cabeça no seu ombro,
Desafiando nosso romance mudo,
Platônico em tudo, literário
Desafiando isso e pontuando a magia
E a inquestionável perfeição do momento.

Nós e tudo isso,
Em frente ao mar.

Seria fim de tarde.

[me levaram.]

----

Meu caderno-laranja acabou.
Passamos por coisas, eu e meu caderno.
Na verdade o caderno nem passou por tanta coisa assim.
De repente umas viajens esquisitas, farelo de biscoito, areia, sabão e chuva.
Eu passei por coisas.
Comecei nele dia... 29 de dezembro do ano passado.
Aí 'cabou hoje.
Tchau, caderno.
A despedida nossa foi na praia, onde escrevi o aí de cima.
No fim do dia, ganhei outro.
É o caderno-vinho.
Prazer, caderno vinho.
Mas isso eu tenho que dizer a ele depois.

CEP 20 000 amanhã. Vai que eu sou tomada por um espírito e entro no palco-livre e recito.
Vai que isso acontece. Estaremos lá pra ouvir e pra não deixar Ms. Roman ter um piripaque.

De duas e pouco às seis e quarenta - Os Resultados de Eliza 'quim casa:

2005-11-11T19:33:00.000-02:00

Ex-Brisa Ex-Bruma ou Eliza Espuma

Não precisa mais orar pro vento:
A gente se viu e as nuvens se dissiparam.
Ta tudo negro,
Ta tudo claro.

Se do vento as bênçãos findaram
Finca a prece
E junte as mãos...
às minhas mãos.

Isso que tem entre a gente
é oração, meu bem.
Mais forte que isso até,
é um bem, é um dom
que se faz na gente assim
meio com jeito de fé
e um pouco som
pra calar as nossas figas
E simplesmente ficar,
Ser.
Que música é.
Como o tempo sem vento
Sem movimento
Mas não estático
Mágico e quieto
e umas notas no piano.

Passivoparadoxo
(título orignal: Liliane ou Ciúme)

Esquecendo isso de afeto
Pare um pouco com as pedras
que eu já não tenho mãos:
decidi não retrucar.

As pedras vão cair na sua cabeça por si
sóis.
Nota e estrela.
Eu, contradição ambulante, volto ao afeto.
Que sentir, mesmo sem ti,
já é alguma coisa.
Que sem ti, mesmo sentir
é meio... menos.
Mas não importa mais.

Toda Porta que Houver Nessa Vida

Eu quero a chave de uma porta tranqüila
Com sabor de sala vazia
Noz na batida e o imbróglio da sede
Valsando o tédio em melodia

Ser sertão, ser Carolina
To na cor do couvert dessa vida.
To na flor do convés nessa vida.

Perspectando

2005-11-09T19:40:00.000-02:00

Apresentação

Aí, ao contrário do costumeiro, eu acabei escrevendo direto no word, pensando que era papel. Aí eu fiquei 'ah, aqui é feio. Vou imprimir e guardar'. Aí eu lembrei que a impressora não funcionava aqui. Aí eu enviei um e-mail pra mim mesma com o negócio, pra imprimir depois no computador da minha mãe. Aí um dia eu lembrei do troço e fui imprimir. A impressora não quis. "Ah, mas aqui é feio. Que eu faço?". Aí eu resolvi postar aqui mesmo. O blog é meu, faço o que quiser.

*Lendo_Macunaíma, Mário de Andrade (Porque é que é só "ouvindo"? Vamo mudá.)

E vamos ao dito cujo...

Perspectando.
(1.11.05)

Eu sou uma menina que um dia inda faz sucesso. Cê vai ver. Vou ter uma biografia maneira na lista de escritores brasileiros antológicos (o problema só é que pra ser maneira, vai necessitar de um final trágico, ou de repente uns momentos de tensão...).

Hm, não, num sei se eu vou ficar famosa não.
Vamos perspectar.

Era uma vez eu. E tudo mais que me aconteceu até hoje. Adicione-se mais toda a tensão terceiro-ânica, o estudo independente, provas, etc. Suponha-se que eu passe. Entre os 20 primeiros para o curso de História na UFRJ (porque há de se ser otimista ao perspectar) e também com uma boa colocação na UFF.

Inicia-se o curso na UFRJ. Eu tenho uma vida acadêmica intensa. E tudo mais que mereçam os meus vinte anos.
E de alguma forma eu me destaco. Uma forma interessante que caia bem na minha biografia maneira. E então, destacando-me, escrevendo, discursando, eu vou me tornando alguma coisa... que é outra coisa, mas é a mesma coisa.
Então aí eu me formo. Com um louvor diferente do habitual. Com meu projeto inovador já em vias de se iniciar. O meu grande projeto, o principal dentre as demais idéias minhas que constarão na minha biografia como dica do que virá a seguir para o leitor.
E aí começa a minha vida. Outra vida, que é a mesma vida. Eu uso aqueles óculos e o cabelo em coque como as mulheres de ares intelectuais dos cartazes publicitários (tão subestimados!) de designers de óculos. Sensual, feminista e esmagadora. Como as mulheres de ares intelectuais dos cartazes publicitários dos óculos. E revolucionária. E linda, obviamente.

Dos meus devaneios do futuro, que são puramente gráficos, não vou muito além disso. Da mesma forma que é bastante vago, já está meio intrínseco. E interessantemente não casa com o devaneio de velhice que me habita. Uma senhora gorda, de cabelos curtos e brancos, usando um vestido de malha fina, com botões de cima a baixo, florzinhas miúdas vermelhas e azuis, riso estampado e gostoso. Uma velhinha gorda, talvez no Jardim Botânico. Muito alta, nada parecida comigo. E realmente nada parecida com a mulher dos cartazes publicitários de designers de óculos. É uma mulher, outra mulher. Não é a mesma, definitivamente não sou eu.

E é aí que se conclui o perspectar – incógnita.
E é assim que tem de ser.

Se bem que passar na UFRJ com uma boa colocação não seria mal, não.

---

P.S.: Ih, tá comprido outra vez. Ah, paciência!

2005-11-06T15:02:00.000-02:00

Pensamentos do Dia
(Quer dizer, d'O Globo)
(Quer dizer, do Rosa de Plutão)
(Quer dizer... é, não foi engraçado)

"(...) Éramos o distrito federal, já não somos. Éramos a cidade-estado, já não somos. Éramos um centro econômico importante, a cada dia somos mais irrelevantes. Nossos times de futebol ganhavam campeonatos, hoje são o que são. Produzíamos homens públicos de dimensão nacional e hoje vivemos à sombra de homens miúdos. Homens, aliás, que servem de medida da nossa estatura e da nossa ambição, já que não existiriam se nós não os elegêssemos. Apesar de tudo isso, ainda somos importantes. Nossa importância não pode ser medida por índice materiais. Ela repousa num valor intangível: somos a imagem que o Brasil tem de si mesmo. (...) Somos o retratro de Dorian Gray do país. A imagem que não mente."

João Moreira Salles, cineasta e documentarista, professor da PUC-Rio, diretor de 'Notícias de uma Guerra Particular' e 'Entreatos', sobre a cidade do Rio de Janeiro.

"(...) pude constatar que Lula e Bush têm muito em comum, afinal de contas os dois são de direita e adeptos do neoliberalismo assassino"

Agamenon Mendes Pedreira, Cavaleiro do humor jornalístico

---

Volta e meia eu penso que esse blog não tem razão de ser.
Volta e meia eu penso que é o meio mais viável, considerando-se as circunstâncias histórico-sociais em que estou inserida.
Penso no futuro com esperança, às vezes. Às vezes como consolo e certas vezes com desgosto ("hipocrisia?").

Blá blá blá, às vezes eu me toco que ninguém vai ler nada disso mesmo. E que, se ler, o que há de acontecer?

Blá blá blá.

Intenções Acumuladas:

2005-10-31T12:54:00.000-02:00

Um monte de material de leitura pra vocês!

Primeiro: Última poesia:

Caminho

Continuo a caminhada pela estrada sozinha
,contínua caminhada pela sozinha estrada

Nessa terra(cota) que não é minha
Segue sozinha minha caminhada

Entre meus passos não cabem entrelinhas
por não ser minha essa terra-estrada

Cada passo que passa e fica pra trás
é seguro velho conhecido passado.
E os outros passos novos (in)finitos
vão trilhando uma coisa que eu não sei.

[é como se cada passo-frente-cego
construisse o novo tanto de terra pra pisar]

Moto_____e contínuo.
Barra da roupa suja de terra
Pra frente, pra frente
Cai, levanta, pra frente

Poeira da terra na vista
(essa terra que não é minha)
Segue seca a terra da pista
E eu sigo seguindo sozinha.

Segundo: Trecho do texto do Arnaldo Bloch d'O Globo de Sábado, 29/10/05, que contribuiu na minha não publicação da poesia (hehe, grande Arnaldo-Bloch-Senhor):

"[...] As crônicas de Nicolau Pacífico não iam nem bem nem mal, Eram lidas, tinham lá o seu fã-clube, mas não chegavam aos pés do sucesso de Fulgêncio Jabatolá, que revezava o espaço com ele em semanas intercaladas.
Um dia, o badalado Fulgêncio Jabatolá encontrou Nicolau Pacífico tristalhão na mesa de um botequim muito em voga em M.
Magro, com a tez pálida e penserosa, tomava gim na garrafa coberta por saco de pão. Sinceramente preocupado, Jabatolá sentou-se em sua mesa.
- O que é que há, Nicolau?
- Nada. Não há nada. É isso. É isso que á. Nada. Compreende?
O gordo Fulgêncio Jabatolá franziu os pequenos olhos numa expressão compungidae tomou um gole de seu xarope light.
Refletiu, suspirou. Apoiou a mão sobre o braço magro e trêmulo do colega.
- Pois eu vou te dizer o que há. Pára de escrever difícil. Desiste de evocar esses temas sombrios. De falar de emoções contraditórias, visões transcendentes ou belezas insólitas. Deixa de achar que é poeta. Busca o bom. O tom. Sua vida se transformará.
- Bah! - limitou-se a responder Nicolau., afastando a mão generosa do rival e mergulhando a cabeça entre os braços.
- Pense. Pense no que digo - e levantou-se, deixando Nicolau com seus fantasmas. [...]"

Terceiro: Eeee... Paquetá.

"eu zanguei numa cisma eu sei
tanta birra é pirraça e só
que essa teima era eu não vi
e hesitei, fiz o pior
do amor amuleto que eu fiz?
deixei por aí
descuidei dele quase larguei
quis deixar cair
(tsc tsc)
Mas não deixei
peguei no ar
e hoje eu sei
sem você sou pá furada."

Quarto:

Gurudeva Hamara Pyara
Hai Jyvana Ko Adhara

'Brigada.

(é, esse foi pessoal.)

Adieu!

Não me assuste que eu acredito.

2005-10-26T23:21:00.000-02:00

Sambáque

Uma coisa pouca aconteceu
Pra me mostrar como eu sou coisa pouca.
Restos.
Um monte de lascas.
Pedaços
Passos
Poucos.
Eu sou um monte de pouca coisa.
Migalhas, pedaços
Por isso o monte.
Um monte pouco
Monte pequeno
Monte comum
Pouca-coisa-monte.
A vida vai se fossilizando na gente.
Há vida;
O orgânico se deteriora
E o que fica é rocha e intrínseco.
Vira tatuagem.
Que nada, vira cicatriz.
Cicatriz fossilizada, minério.
Eu sou um pequeno monte de pouca coisa.
Pedaços
Vários pedaços
E o responsável por isso
é osmótico – às vezes o lado de dentro,
Às vezes o lado de fora.
Um monte de lixo fossilizado.
Uma bela e insignificante pedra do litoral,
que não se move,
Nem com o mais forte vento do litoral.
Uma coisa pouca aconteceu
pra me abrir a cortina da verdade sobre mim,
que eu vou afogar
pra poder seguir vivendo.

[O fundo do poço: me comparei a um sambaqui!]

Ah, ó só, tesourinho!: http://2malucosemacao.weblogger.terra.com.br/index.htm

Shh...

2005-10-26T20:42:00.000-02:00

Pra Natassja, que reclamou da falta de informação visual.

Estamos em momentos potencialmente... potenciais.
Aí então acho que não direi grandes coisas por um tempo aqui.
Não que eu já tenha dito! Quem sabe?
Mas eu up-dato você(s).

Tchau!

Hm...

2005-10-26T01:25:00.000-02:00

Eu me organizando posso desorganizar.

UM MONTE DE COISAS IDIOTAS!

2005-10-25T22:05:00.000-02:00

Pindaíba!

Pá!

Pé!

Pindamoiangaba!

Iguana!

Peça!

Pequeno!

Pé!

Pá!

Um monte de coisas idiotas!

Mané!

Mão!

Mãe!

Mim!

Mór!

Moer!

Um monte de coisas idiotas!

(Ih, minha mãe não é idiota...)

Dórémifásollásí!

VAI ROUBAR A CASA DA SUA MÃE!

Alguém me dá trinta reais?

Caymmiotragédya

2005-10-23T17:44:00.000-02:00

É doce morrer no mar
_______________remoto

Nas ondas verdes do mar
__________________remoto

É doce morrer no mar
_______________é moto

Nas ondas verdes do mar
__________________é moto

É doce morrer no mar_emoto.
Nas ondas verdes do mar_é morto.

[Maré morta no amor pescador.]

Bas.: É Doce Morrer no Mar - Dorival Caymmi

Interprete como quiser. Ham.

2005-10-19T22:25:00.000-02:00

, . ;

!#$¨&*()_+{[ª}^º~?/?°"'

As possibilidades
de felicidade
são egoístas
,meu amor.

É necessário parar com a desordem de personalidade.
É necessário deixar a lacunidão.
É necessário parar com a desordem de personalidade.
É necessário deixar de querer ser.
É necessário ser.
É necessário ser necessário.
É necessário ser descartável.
É necessário ... que ser descartável o quê! Descartável o diabo que o carregue. Vixe...

O teu amor é uma mentira
que a minha vaidade quer.

- Já passou da hora...!
- Mas isso de hora não existe.

Peso Liq. 200 g
NET WT: 7.05 oz

E quando acaba a gente pensa
que ele nunca existiu.

"Por que é que EU não penso nisso?"

MODERNISMO
MODERNO
MODO
MORDO
MORDAÇA
MORDACISMO

se a vida é tão desconhecida e mágica?

Isso não foi ensaiado.

Tem aqueles que ensaiam
E os que não.

Fragmentos na/da Casa de Rui Barbosa

2005-10-17T22:45:00.000-02:00

Abricó de Macaco
Areca Bambu
Chuva de Ouro
Tamareira do Cabo
Extremosa
Jasmim Manga
Trepadeira do Paraíso.
(E duas florzinhas que eu guardei na mochila e ficaram amarronzadas.)

(...)

Sensação durante-picadas
coça coça coça
- Vai levar uma coça!

(...)

Formigas me mordam!
Não, não! Era brincadeira

Mosquitotown
Townsville
Towncity
Towny toons
Town and tan and young and lovely
townbaté

(...)

Agora veio um bicho assustador e eu levei um susto e uma moça bocejou e disse ai ai e o bebê que era menino subiu na coisa de cimento e depois desceu e a moça falou com a outra e disse coisas que eu ouvi mas não distingüi mas eu entendi sabe e as mulheres com os bebês ficam indo embora e eu procurei um motivo plausível mas não achei direito e então eu pensei outra coisa tem um monte de bichinho andando em mim tudo bem a menos que eles sejam venenosos ou transmitam protozoários mas acho que eles são muito bebês pra isso então deixa e eu ainda ouço sons de vozes são os pais e responsáveis que conversam e os bebês no colo com suas expressões de bebê que nem eu tinha e todo mundo tinha quando era bebê só que eu gostava de andar de cara amarrada e era meio autista pelo menos parece TRIM TRIM

//uma formiga de abdômem vermelho!

divulgar é uma palavra do demo

(...)

Agora meu nariz tá coçando e não seria de todo ruim voltar a usar pontuação.

(...)

[Tem um moço escrevendo em outro banco. Ele usa bigode, cavanhaque e tem um cabelo tigela curto]

---------------------

Eu nem fiz o que eu fui fazer lá. E olha que o Rui é o cara da lambança do Encilhamento.
(Se você está perto do vestibular e não sabe disso, não pense que eu te perdôo por causa da greve.)

2005-10-13T17:27:00.000-03:00

Sorbonne Foucault Strauss Sartre Nietzsche Schopenhauer Robespierre Sócrates Wagner Pessoa Goethe Werther Werther Werther Shakespeare e o seu Otelo negro Werther Werther Desdêmona e o seu Otelo Negro Werther - .

Jean-Luc Godard.

Hmm, eu quero saber de tudo, de tudo... Sim, eu quero saber tudo... Só pelo prazer de saber... Não que eu odeie não saber, mas como eu gosto de saber...
(Momento Gollum esfrega as mãos compulsivamente, olha pros lados furtivamente, sussura pra si mesmo autistamente)

Porque essa coisa de loucura é balela. Eu acho e o cara que escreveu o artigo que eu tava lendo também. "A loucura não passa de uma máscara que esconde alguma coisa, esconde um saber fatal e demasiado certo".

É, sinto muito. Foi mal aí pra você que sentia tanto orgulho em lamentar sua insanidade. É todo mundo normal, meu filho, é todo mundo Homo Sapiens, até que se prove o contrário. Além do mais, 'normal', 'anormal'... conceitos. As pessoas criam conceitos e as tomam por verdades transcedentais e eternas, e esquecem que a origem dos mesmos tá na sua cabeça. Além de balela, é um bocado de burrice.

Mas é isso aí! Começar a querer quebrar verdades demais acaba fazendo brotar umas idéias de suicídio/homicídio na cabeça do indivíduo, então é melhor abanar a cabeça e ir colocar o pão de queijo no forno.

Pulverização é uma palavra da qual eu sempre gostei. Parece pulga.

Ah, olha, quem escreve aqui hoje é uma faceta estreante da Rosa. Estreante por aqui, porque ela já é bem véia.
Falôu!

Biocinegrafia

2005-10-11T17:07:00.000-03:00

Uma tarde desagradável no estágio. Tudo bem, acontece. Fim da visita, hora de zarpar.
O melhor lugar do mundo (não o melhor, mas uma enfasezinha não machuca) e o mais improvável: a Quinta da Boa Vista às quatro horas da tarde. Desconsidere-se a sensação de perigo constante e as criaturas suspeitas rondando; é fantástico. A iluminação é excelente, há sempre uma brisa na temperatura ideal e, até quando chove, a lama não incomoda, diverte.
Fui descendo as rampas daquele jeito iminente, meio pulando. E foi aí que o diretor desse filme-vida teve uma sacada genial. Música. Era um Sistema Central de Música do Mundo. Eu olhava a Quinta com os olhos cerrados por causa do vento e da luz quando a música começou.
- Eu sei que ela nunca mais apareceu
na minha vida, minha mente novamente
E, como nesses bons filmes excusos por aí, a câmera-visão focou um palco grande, no meio do parque, e eu me lembrei do show qua aconteceria ali amanhã. Fez-se a razão, porque o filme é vida. Obrigada, senhor Dylon, por me proporcionar um momento único, que foi a passagem de som do seu show. Era o cd do Cidade Negra, pela versão da música, o acústico. Eu nem gosto muito desse cd. Mas acompanhei a melodia.
- Permita que o amor invada sua casa, coração! Que o amor...
Fui andando e sorrindo um sorriso discreto e olhando pra baixo. É, senhor diretor, grande sacada. O Sistema Central de Música do Mundo. Aquele do qual eu sempre falei e sempre entendi porque não tinha como encaixar no roteiro.
Mas como nesses filmes-verdade espalhados por aí, a música parou e um pivete bloqueou minha saída da Quinta. Me pediu dinheiro e, como eu continuasse andando e dissesse que não tinha, ele me disse coisas que não serão reproduzidas nesse relato. Filme é filme e texto sobre filme é chacota.
A corrida para atravessar as três ruas até o ponto do ônibus foi libertadora. Entrei, me sentei, prendi o cabelo, abri o livro. Passei os olhos por algumas palavras, fechei o livro e acabou o relato.

Senhor diretor, você é um gênio.

A Pindamoiangaba dos meus sonhos

2005-10-09T17:47:00.000-03:00

Bem vindo. Esse é um post dadanarcisista. Boa viagem e obrigada.

DESLIGA O COMPUTADOR E VAI LER UM DICIONÁRIO!

QuilinduZÓlhus, quilinduZÓlhus teinvocêÊ!

. Guerra do Paraguai
. Guerra Civil Espanhola

chimango duma figa!
Duma
Dumas
Dante
Dotô

TIRE oseupiercingdocaminhoqueeuqueropassarqueropassarcomaminhador

Rua Fernando Collor de Melo, três três um, novecentos e três.
Rua Presidente Fernando Melo

... Boaventura?

CUCA LAMPIÃO

- Eu tenho coisas a dizer.
- Então diz, tô segurando sua boca?

Uma coisa em detrimento da outra.

Esse é o anti-teatro teatral.
trólogo
trol
velotrocípede

E no fim, "os senhores serão insultados".

A melhor letra de música de todos os tempos da última semana:

2005-10-08T16:28:00.000-03:00

Eu sou bom de cama
Sei fazer café
E ninguém reclama
do meu café, né
Mas artista é o caralho

Eu sou bom de bola
Jogo com calor
Canto na viola
Sempre com amor
Mas artista é o caralho

Canto no banheiro
Sem vacilação
Já ganhei dinheiro
na televisão
Mas artista é o caralho

Gosto de cinema
Gosto de dançar
De fazer poemas
em papel de bar
Mas artista é o caralho

Já entrei na lista
De uma tal mulher
que é capoeirista
e tem samba no pé
Mas artista é o caralho

(Tocar no estilo Raul Seixas)

Autor não identificado, revista O Ralador, 4ª edição. Aplausos, aplausos.

Olá, amigo intruso! Bem-vindo, aí.

2005-10-07T22:03:00.000-03:00

People are just stupid.
Simplesmente burras.
Insistem em fazer as mesmas burradas.

Ficar com o idiota, magoar o cara legal, se submeter ao cara errado, se submeter às burradas.

Se apaixonar pela garota linda, aquela com o namorado. Aquela linda que nunca vai me querer. Aquela linda que gostou da minha poesia - a primeira que eu tomei coragem de entregar pra alguém - , namorou comigo um tempo e depois me disse que as coisas andavam estranhas e de repente era melhor terminar. Concordar com o rompimento, já que eu não poderia discordar daquela menina que eu amava de jeito nenhum.

Chorar em silêncio. Um silêncio que tem que vir a público. Aquele silêncio berrado, grito por atenção. All this anoying depressed-babling-crap... Pelamordedeus.
Bando de desregulados.

Falar demais, ficar calado, não fazer nada por cautela, acabar fazendo merda.
Falar em inglês, não falar em inglês de jeito nenhum;
Formar um currículo ao invés de personalidade.

Tem que ser muito Buda pra não dar a si mesmo motivo de arrependimento.
Sabe esse sentimento que você não assume de jeito nenhum? O inominável... Você-sabe-que(m).

Faz a merda. Demora o tempo necessário pra você se dar mal e constata que o que fez foi merda.
Aí vem o inominável, que você sente, sente bem, e aí exorciza de si pra seguir em frente.

MUDOU O ASSUNTO

ÊêÊ, texto bagunçado... Hoje eu entrei num monte de blogs. Li uns. Descobri a vida de um monte de gente que eu nunca vi. Ou um período delas. Ou uma fração de segundo em que eles pensaram alguma coisa, escreveram e publicaram. Aí é aquela famosa-nem-tão-famosa história: você conhece o fulano de vista. Você sabe o nome dele, você sabe onde ele mora, onde ele estuda, de quem ele é amigo, você encontra todo dia com ele na rua... mas você não o conhece oficialmente. Um dia, quando te apresentarem ao fulano, você vai fazer que nunca viu mais gordo. Ou então vai dizer "é, eu te conheço de vista da rua, eu acho". Mas antes, um dia, você vai se perguntar se por acaso Fulano já reparou na sua existência. Se por acaso ele também tem algum conhecido de um conhecido que te conhece, se ele também sabe seu nome e onde mora.
Se dá pra vasculhar tanto sem deixar registro, é quase certo que alguém vasculhe a sua vida também. Internet taí pra isso. Bem, não oficialmente, mas enfim. Então você, meu caro amigo mexeriqueiro, dê sinal de vida. Essa é a sua chance! Diga "olá, eu nem sei como vim parar aqui. O fato é que eu tô lendo esse blog dessa pessoa que eu não sem quem é. Ou sei. Sei lá". Nhéé, dar sinal de vida é cheio de desdobramentos. Continua invisível, if it pleases you.

Recado DiretoIndireto pr'uma pessoa que sabe/não sabe quem é (e que não deve lê-lo mesmo): Você é um manézão. Assim mesmo, com acento. Pois é, não leve isso como ofença ou desafio ou rancor ou qualquer outra coisa, já que você adora uma entrelinha. É só uma observação, uma constatação. Mas não faz mal, tá tranquilo. Você na sua manézisse e eu na minha. : )

ISSAAA! Foi mal aí, meu povo, porque essa joça está mega mal escrita. Paciência. Meus sinceros pêsames pra você que leu. (Aí ninguém lê p.n. e é uma belezura!)

Todos Gatos

2005-10-06T21:06:00.000-03:00

À noite, todos os gatos são pardos.
À noite, todos os gatos são pretos.
À noite, todos os gatos marrom castanho escuro preto e pixaim.

Eu vi as crianças que brincavam no lixo.
Gatos pequenos pretos pardos lixo e pixaim.
A madrugada avançou na minha noite
e é de manhã pr'as crianças que brincam.

Gatos todos pardos;
Que os brancos viram trasparentes.
Brancos querem invisíveis
pra não enxergar nem serem vistos.

À noite, gatos todos são pardos.
Os transparentes correndo fugindo,
olhando-mirando pra frente,
por entre os pretos gatos pixaim,
na noite quente ventania da terça-feira fome.

---

A vida tá querendo ficar difícil pra valer. Só pra dar lição de moral na gente, que andava reclamando pelos cantos.

2005-10-04T14:57:00.000-03:00

Quem-tem-me-do-de-coin-ci-den-cias-co-lo-ca-o-deee-doáá-qui!

Acaso / Destino / Samsara / a porra toda.

É maneiro, silmutaneamente sendo assustador. É assustador, simultaneamente sendo maneiro.

Ôô, sim, o mundo é um ovo. Vai que as história dos seis graus tá certa. Assustadormaneiro.

Hm... Astrologia / Mitologia / Previsões / Astronomia / Teologia / a porra toda.

Eu escolho mente aberta, pela possibilidade de fechá-la quando der vontade.

Ontem eu tive febre. Foi bom. Foi pouco e biologicamente interessante. O meu sistema imunológico que é uma porcaria funcionando... legal. Aí eu tomei Benegripe e hoje parto pra outra maratona de ar-condicionado. O Ivan falou que a febre foi overdose de festival. Deve ter sido mesmo, Manderlay foi o ápice do dodói.

Tudo mudou. As coisas mudam sempre-devezemquando, mas tem umas vezes que elas mudam mesmo. Esse lance de degraus. A gente vai subindo. Ou descendo, não importa. A questão é deslocar-se.
Eu mudei de degrau. Ou então cheguei pro lado. De repente eu meudei de escada. De repente nem era uma escada.

A vida é um filme comprido demais.

(Proferir frases bestas e peremptórias. Todo mundo faz. Burrice é quando você faz e acredita no que diz.)

Tchau, eu vou ver Seven Swords, agora.

REFLEXOes.

2005-09-29T21:18:00.000-03:00

A internet é injusta.
A internet não é o jeito certo...
A internet engana.
A internet revela.
A internet causa especulações.
A internet permite.
A internet facilita.
A internet faz navegar (num mar desconhecido, à noite, sem nenhuma luz).
A internet apresenta.
A internet faz representar.
A internet induz a ilusões - ilusões induzem ao caos psicológico... com possibilidades de recuperação.

(...muitas outras frases iniciadas por "A internet" depois...)

Isso tudo dá mó medão.
Neo-ludismo? É bom estar atento.
Esse negócio de progresso... é bom estar atento.

Orkut, o protótipo primário do sucesso estrondoso - o novo instrumento de espionagem amadora.
Todo mundo faz.
(Agora você pensa na parte do 'a internet faz isso e aquilo' outra vez.)

(Não) é paranóia, esta aí.

Gosto bastante de andar comigo. Só comigo. Chega alguém mais e eu começo a ser humana. É chato à beça.

Ando flertando muito com o centro da cidade. É um campo gostoso pra andar comigo.

- Eu concluí que quando estou com você entro automaticamente no modo de segurança. (isso deve se dar porque eu só falo merda, mas isso eu não vou te dizer, né).

- Ah, cansei. Tô a fim de desencarnar. Chega.
- Não fala isso, menina, que Deus castiga! Eu hein...
- Mas é, ué.

(Isso aconteceu)
(Isso não)

Hoje eu tive um monte de premonições. Eu sempre as tive, o problema é que elas vinham acontecendo depois do acontecimento. Evoluíram pra simultâneamente e agora estão uns segundos na frente.

*Ao som de Nosso Sonho - Claudinho e Buchecha.

Songes, sei de cor.

2005-09-27T19:51:00.000-03:00

Eu poderia descorrer longamente sobre o meu caso na astrologia.
Na verdade, eu poderia fazer uma meia dúzia de comentários esdrúxulos e/ou óbvios, porque eu mal tenho certeza em matéria de Cavaleiros de Zodíaco.
De qualquer forma, não vou fazê-lo.
Mas que ser canceriana é um pé no saco, isso lá é verdade.

Eu também poderia publicar mais uma ou outra poesia mediana, mas elas estariam fora de contexto, ou seriam colocadas num contexto indevido... então é melhor deixar pr'outra vez.

Umas frases soltas... como as tantas alheias que nos chamam atenção sem motivo/por todo motivo do mundo no cotidiano, mas se não colocadas em um contexto indevido, ficariam totalmente sem nexo.

Poderia parar de tornar esse mais um desses blogs que exalam melancolia de deixar quem entra enjoado. Parece que as pessoas sentem prazer em ser desreguladas e chatas, né?
Veja o Machado de Assis, por exemplo. É tão chato que chega a ser engraçado. Meio assim como... eu! =D
É, Realismo rocks.

Capitu traiu ou não traiu Bentinho?
Ugh, Realismo é real de doer.

'A Rita levou meu sorriso'... laiá

Tá, dane-se, tasca aí uma poesia besta qualquer pra encher linguiça!
Chega de chuva e frio?

Poema de Amor

Eu queria fazer um poema de amor
Com umas metáforas bonitas
Sonoridade doce e tiradas geniais

Um poema que fizesse sorrir
um sorriso desses de fazer quem lê
brilhar por não conseguir se conter

Um poema com cada palavra bonita!
Palavra difícil e métrica complicada,
tudo sem chegar perto do clichê, é claro.

Tudo espetacular, de fazer chorar
de alegria de amor
ou de dor de cotovelo por não amar.

Um poema pra arrepiare pra ficar imortal!
Pra ficar na boca do mundo
mas com cuidado,
carinho, zelo...
e até um pouco de receio
de tão bonito que era o poema.

Só que eu não sei fazer poesia
'inda mais poesia de amor
Dessas de estrelas, lua, mar...
Firulas pra dizer que gosta.

Blues de Véspera

2005-09-25T00:11:00.000-03:00

Me perdi no vendaval de setembro.
Entrou primavera e eu comecei a reconhecer os dias.

Caminhando, tive vontade de chorar.
Ando com os olhos de quem quer chorar
desde muito tempo,
sem sucesso.

Eu sinto muito.
Sinto perdida num vendaval derradeiro
Sinto olhos umidossecos
Sobretudo pesado
e solidão.
Sinto muito,
é que eu ando kinda blue...
Perdão.

Carta

2005-09-23T19:56:00.000-03:00

Quando você me olha, o que é que você vê?
Na qualidade de relacionamento não-pensante, me ocorreu que o objetivo do mesmo seria provocar sensações. Não aconteceu.
Tão distantes que nem nos sentimos distantes.
Alma de pássaro... e mulher de malandro vive na sombra, vendada e calada.
O silêncio diz muito, mas o som...!
Você vive voando. Sinto tanto... gostaria de te ver uma dia conhecendo o amor, que você julga saber tão bem.
Tem um mundo de coisas que você não conhece. Nele, meu mundo.
Minha boca, minha cintura... você sabe que tem. Meu som, meu colo, minhas carícias, meu resto, meu todo, você nem sonha, nunca viu.
Você vai me perder.
Vai me perder se não procurar me achar.
Me perdendo, você faz mais outra citação obscura num texto egotístico e quase revolucionário, não fosse tão clichê. Uma citação pra deixar marcado, pra me transmutar em quantidade a mais, não pra esquecer.
Aí o seu ego infla, mais impulsão pro seu vôo nesse outro mundo que não é o meu.
Por tanto tempo a gente coexistiu...
Mulher de malandro é comida na esquina escura, ri um riso calado, grita uns gemidos surdos, abaixa a saia e volta pra casa sozinha, debaixo de chuva.
Quem é você? É mesmo um pássaro?
Tudo que você fala-faz-aparenta parece ensaiado. Você parece coringa, jogo, blefe.
Um malandro-pássaro sempre sozinho.
Um ego que ele faz que lhe basta, mas que ele sabe que não; sente que não.
No dia em que eu for embora você vai chorar. Durante uns intantes, que lhe bastarão. Vai estar sozinho e combinar consigo mesmo que nada houve. Mas vai ser tão doído, vai ser tanta água... vai virar cicatriz.
Cada vez que fechar os olhos, ela vai arder e você vai querer lembrar de mim.
Mas quando você me olha, o que é que você vê?
O meu beijo, vai confundir com os outros. Minha cintura simpática... foram tantas! Vai tentar lembrar de mim com força... e vai enxergar um par de olhos. Íris que você nunca penetrou. Aqueles olhos... quase reflexo. Você vai pereceber que está de frente pr'um espelho.
Você vai se perder se não procurar se encontrar.

Trecho de 'Cartas de Quase Amor', de Sônia Guedes

Organizadores de evento... OU ANJOS DO APOCALIPSE?!?!

2005-09-22T19:26:00.000-03:00

AI DE MIM!
Que por ser ingênua - talvez um pouco lentinha - não captei o terror que ocorreria esta noite...

AI DE MIM AO QUADRADO!
Quando, paradoxalmente, descobri ser Festival do Rio uma bomba consciente prestes a explodir meu amado museuzinho...

Sim, caros amigos... O perigo ronda a Quinta da Boa Vista... não à espreita, mas descaradamente e sem que possamos sequer protestar!

A primeira sensação de euforia e estranheza não me deixou perceber o iminente risco que se aproximava.
- A festa de abertura do festival vai ser aqui no Museu! - disse-me a também ingênua Renatibows, numa ligação telefônica emergencial.

Mas apenas hoje - hoje!! - pude me deparar com a realidade dos fatos! O toldo, o suspeito e misterioso toldo colocado na porta não tinha como objetivo proteger os visitantes do Museu Nacional da chuva. NÃO! Fazia parte do esquema macabro!
Saem a bilheteria, o guarda-volumes, a pequena e singela maquete da Quinta que se encontrava no auditório, saem as cadeiras velhas... e entram poltronas chiques, um piano de calda preto invejável, holofotes, cartazes, o luxo! E a loucura e o desvairamento daqueles filhos-d'uma-égua que não ligam para a segurança de minha linda Preguiça Gigante...
SAEM OS FUNCIONÁRIOS! Entram os refrigerantes, as bebidas alcóolicas... Na mesa dos estagiários? COPOS DE CAIPIRINHA!!

AI DE MIM AO INFINITO!

Minha doce e frágil sala de Egito Antigo... Velarei por você enquanto for preciso!!

"Só no Brasil", ouvi dizerem. "Só no Brasil alugam um Museu por míseros 14 mil reais e fazem uma festança!"
Nem meio mesalão... Coé.

Enfim... De 23h às 5 da madruga. Vamo vê no que dá.

Fingindo que nada disso tá acontecendo... AMANHÃ COMEÇA O FESTIVAL! Ê! Vamos ficar contentes? Tem Vinícius às três.

Ultra-mega vontade de comer bolo.

7º FESTIVAL DE CINEMA DO RIO SE APROXIMA PERIGOSAMENTE!

2005-09-20T19:59:00.000-03:00

Rosa de Plutão - Utilidade Pública:

Começou hoje, ao meio dia, a venda de ingressos para o Festival do Rio. A central é no Espaço Unibanco, em Botafogo (aquele mais pra perto da praia, pra não confundir com o Estação Botafogo), e as bilheterias abrema às 10h, se não me engano.
A programação saiu num encarte no jornal O Globo de sábado, 18/09, e se você não tem esse jornal... aí, meu filho, o bicho pega, porque eu não sei onde mais você pode conseguir a programação. Provavelmente só lá na Central mesmo.

Bãin, lá fui eu, lindamente vestida com meu uniforme cptônico pra fila, às dez e meia da madruga - porque hoje a bilheteria só abria ao meio-dia. Uma concentração de pessoas extremamente curiosas de se observar encontrava-se lá (dá-lhe o eufemismo!! =D), inclusive parte da galera da Cavídeo e... Aquele Cara!
"Olha aquele cara, ali atrás, de amarelo. Aquele cara!! Como é mesmo o nome daquele cara?? O cara! Aquele... que fez Quase Dois Irmãos! Não, não, o papel que ele fazia nesse filme era meio insignificante... Ah! Deus é Brasileiro! Você viu Deus é Brasileiro? Sabe uma parte que eles vão pra... Tocantins, eu acho! Aí tem tipo uma tribo... que tem tipo um 'benfeitor' meio doido... Sabe? Iiiisso! Esse cara! Mas qual é o nome dele??"

Bruce Gomlevsky - Obrigada, ó, mestre Google!

Onde eu estarei - fisica, espiritual e mentalmente - nos próximos dias:

- Vinícius - Sexta, 23, 15h, Estação Ipanema

- Last Days - Domingo, 25, 21:45h, Odeon BR (EU VOU VER O GUS VAN SANT! EU VOU VER O GUS VAN SANT!)

- Favela Rising - Quarta, 28, 15:15h, Centro Cultural Justiça Federal

- Cafundó - Sexta, 30, 15h, Estação Ipanema

- Manderlay - Segunda, 3, 14h, Estação Botafogo

- Flores Partidas - Quarta, 5, 21:30h, Estação Botafogo

- O Jardineiro Fiel - Quinta, 6, 14h, Paissandu

Adiôz, resto do dinheiro-de-aniversário... Muitos adiôz.

Ah, ainda rola uma dúvida cruel quanto a o 'mais outro da competição de longas brasileiros'. Aberta a sugestões.
Quem for, avisa! "Quem não se comunica, se trumbica"!

Cigano, Beduíno...

2005-09-19T18:46:00.000-03:00

Sim, noutro endereço, de novo.
Seja bem vindo, se coloque numa posição confortável, de preferência com os pés pra cima.

Babsteiras, por babséquio - babsias, babstextos... babscrivinhações, pra todos os efeitos.

Porque o outro servidor era ruim e inóspito. Porque eu não tenho cacife pra me publicar de outro jeito. Porque ciganar é divertido. Porque a primeira vez que eu li a palavra Blog, ela vinha escrita grandona, numa folha de jornal, com um 'B' desajeitado, rosa e gordo.

É, cara mia... mais uma dessas coisas que a gente se mete a besta de fazer assim, do nada! Vamos ver o que rola.

O narciso do poeta

Pra ser poeta, tem que conhecer o Narciso.

Tem que gostar do Narciso,
Gostar de tê-lo
E de ser tido por ele.

Aquele estufar do peito quando se chama
["poeta",
E quando é chamado "poeta",
o sorriso humildesnobe.

Se intitular poeta é acolher o Narciso.
E fazê-lo com gosto.